孔宣没有停下脚步："是。"

那头颅沉默了一会儿，声音再次响起。

"他走过这条河。"

"那时他也站在桥上，低头看着我。"

"他问我，你要去哪里。"

"我说，我不知道。"

"他说，不知道便走下去。"

"然后他走了。"

"再没有回来。"

孔宣走过桥尾，站在对岸的河岸上。

他转身，回望那座木桥。

河水中那颗头颅已经沉下去了，只有赤红的河水依旧流淌。

孔宣收回目光，继续向前。

赤红的河水在他身后渐渐远去，化作天边一线赤练。

他走入一片广阔的平原。

平原上长满了淡紫色的野花，在风中轻轻摇动。

花香清甜，如蜜如酒。

孔宣走在那花海之中，花瓣拂过他的衣袍，留下一道道淡淡的香痕。

花海尽头，立着一扇门。

门是石头的，灰白色，表面满是风化的裂纹。

像一扇经历了无数风雨的古门。

门上没有锁，也没有把手，只有一个圆形的凹痕。

凹痕不大，掌心大小。

孔宣站在门前，目光落在那凹痕上。

他抬起右手，将掌心按入凹痕。

严丝合缝。

随即，掌心中涌出一股暖意。

凹痕的边缘开始发光，光顺着那些裂纹蔓延，如干涸的河床重新注满了水。

整扇门都亮了起来，灰白色的石面变得通透如玉。

门缓缓开启，从中间向两侧退去。

门后，是一片崭新的天地。

孔宣站在门口，负手望去。

门外的世界，不同于洪荒，不同于混沌，也不同于他走过的那片虚空。

那里的天空是淡金色的，如黄昏与黎明交织的颜色。

远方有山，山上有树，树下有屋。

屋前有人。

那人背对着他，坐在一张竹椅上。

像在等着什么。

孔宣抬脚，跨过门槛。

走入那一片淡金色的天地。

孔宣站在门前，淡金色的光芒铺满了他的衣袍。

他跨过门槛，脚下的触感与方才截然不同。

不再是石板，不再是青苔，是一层细软的沙土，温热如晒了一整日的河滩。

他向前走了几步，身后的门缓缓合拢，无声无息。没有回头。

前方的原野辽阔，淡金色的天空垂落如纱。

远处那座山不高，山上的树也不大。

可枝叶间有光点流转，像是无数细小的萤火栖息在叶脉之中。

树下那间屋的屋顶是茅草铺的，檐角垂着一串风铃。

风铃是竹制的，在风中轻轻相碰，发出清脆的声响，如石子落水。

竹椅上坐着的那个人，依旧背对着孔宣。

孔宣走近，脚步落在沙土上，没有声响。

走到离那人数丈时，那人开口了。

声音不高不低，带着几分沙哑。

“你过来了。”

孔宣停下脚步：“是。”

那人缓缓从竹椅上站起，转过身来。

那是一个老者，须发皆白，面容清瘦。

穿一件洗得发白的灰袍，腰间系着一根草绳。

他的眼睛不大，可极亮，像两盏尚未点亮的灯。

他看着孔宣，目光平和，又带着审视。

“你走了多久？”

孔宣想了想：“不记得了。”

老者点了点头：“不记得了，那便是久了。”

他转身走向木屋，推开半掩的门：“进来坐。”

孔宣跟着他走入屋中。

屋不大，陈设简单，一桌两椅，桌上放着一只粗陶壶，两只碗。

老者提起陶壶，倒了一碗水，推到孔宣面前。

水色清亮，冒着微微热气。

“喝。”

孔宣端起碗，喝了一口。

水入口温热，有一丝淡淡的甜，像山泉流过青石后留下的余味。

他放下碗：“这是什么地方？”

老者也在对面坐下，端起自己的碗，慢慢喝了一口。

“这里没有名字。”他说，“你要叫它什么，便是什么。”

孔宣沉默片刻：“你在这里住了多久？”

老者放下碗，目光越过孔宣，望向窗外淡金色的天。

“久到我自己也不记得了。”

“我醒来时，便在这里。有一棵树，一间屋，一张椅子。”

“我试着走出去过。”

“走了很远，看见了那座门。”

“可我没有出去。”

孔宣问：“为何？”

老者垂下目光，看着碗中微微晃动的水面。