冲在最前面的叛军倒下一片。但后面的继续往前冲。他们踩着同伴的尸体，一步一步逼近街垒。

帕科不停地开枪，开枪，开枪。

突然，他身边的一个同志闷哼一声，倒了下去。

帕科扭头一看，那个同志额头上有个血洞，眼睛还睁着。

他有些愣住了。

“帕科！开枪！”安东尼奥的吼声惊醒了他。

他转过头，继续开枪。

但敌人越来越近了。二十米。十五米。十米——

忽然，有人扔出一个燃烧瓶。火光照亮了夜空，几个叛军浑身着火，惨叫着在地上打滚。

那是工人们最后一个燃烧瓶了。

叛军很快就打进了阵地，然后，白刃战开始了。

叛军的士兵冲进街垒，和工人们扭打在一起。刺刀、枪托、拳头、牙齿——什么都用上了。

帕科和一个叛军士兵扭打在一起。那个人比他高，比他壮，把他按在地上，双手掐着他的脖子。帕科的脸憋得通红，眼前开始发黑。

就在这时，那个士兵忽然松开了手。他低头一看，安东尼奥站在后面，手里拿着一把沾血的刺刀。

“起来！”安东尼奥把他拉起来。

帕科爬起来，大口喘气。他看见安东尼奥的腿上又开始流血了。

叛军被打了回去。这一次进攻，又被挡住了。

但防线上的工人，又少了一些。

与此同时，叛军阵地后方。

临时指挥所里，烟雾缭绕。桌上的地图摊开着，上面画满了箭头和圈圈。

指挥官阿尔弗雷多·德拉蒙塔尼亚上校站在窗前，背对着众人。

一个参谋正在汇报。

“上校，第八次进攻被打退了。我们损失了大约一百五十人。”

德拉蒙塔尼亚猛地转过身。

“一百五十人？第八次了！对面只是一群没受过正规训练的工人！一群泥腿子！拿着铁锹和扳手的乌合之众！你们打了八个小时，拿不下一个街垒？”

参谋低着头，不敢说话。

德拉蒙塔尼亚走到他面前，手指戳着他的胸口。

“告诉我，为什么？为什么我的正规军，打不过一群工人？”

参谋抬起头，声音有些发颤。

“上校，他们……他们用人命在填。我们打上去，他们用人命挡。我们打上去十次，他们就用人命挡十次。他们不怕死。他们……他们疯了。”

德拉蒙塔尼亚愣了一下。

“不怕死？”

他想起自己年轻时在摩洛哥打过仗。那时候他见过里夫人的战士，也是不怕死的。

但他一直以为，那是因为那些人是野蛮人，是异教徒，是不知道生命可贵。

可现在，这些人——这些西班牙人，这些工人，这些他眼里的“乌合之众”——也不怕死。

为什么？

他不能理解。

他拔出腰间的手枪，抵在参谋的额头上。

“听着。我再给你最后一次机会。现在，把所有能动的部队都派上去。

冲锋，冲锋，再冲锋。如果下一次冲锋还拿不下那个街垒，你就不要回来了。”

参谋的脸惨白。

“是……是，上校。我亲自带队去冲，保证把阵地拿下！”

他转身跑了出去。

德拉蒙塔尼亚收起枪，再次走到窗前。

远处，那个小小的街垒，还在顽强地亮着火光。

他咬着牙，低声说：

“我倒要看看，你们能撑多久。”

凌晨二时。

第九次进攻开始了。

这一次，叛军出动了所有预备队。黑压压的人群，像潮水一样涌向街垒。

炮弹把地面炸得翻过来又翻过去。机枪扫射，子弹像暴雨一样倾泻。

街垒后面，活着的工人已经不到五十个了。

帕科的胳膊又被弹片划了一道口子，但他已经感觉不到疼了。他的耳朵在嗡嗡响，眼前的一切都变得模糊。

安东尼奥在他旁边，靠着墙，喘着气。他的腿上又添了几道伤口，站都站不起来了。

“帕科。”他忽然说。

帕科转过头。

“大叔？”

安东尼奥从怀里掏出一个小小的布包，塞进他手里。

“拿着。”

帕科低头一看，是一块面包。已经被压扁了，但还能吃。